Дураки

29 января 2009, 23:24

Стив Перегудов-Это Бетельгейзе,- спросил он тихо, уже сквозь сон, - правда, ведь это Бетельгейзе?

– Да, ответил тихий голос.

- И она не погаснет?

– Не тревожься, спи,- она будет с тобой до самого рассвета.

 

Я поставил точку и еще долго сидел, глядя в стену, вернее сквозь нее, боясь пошевелиться. Точка,- конец истории.

Но в воображаемом мною черном июльском небе, высоко-высоко, все горела пронзительно-яркая зеленая звезда. Она была одинока в обступившей ее черноте ночи, но я знал,- вся эта тьма не угасит и не умалит света ее, никогда.

 

Возле входной двери что- то, железно клацнуло, или звякнуло,….нет тукнуло а потом звякнуло, - так пожалуй точнее. Я вздрогнул и теплая волна, пробежавшая от середины моей не слишком широкой груди до места, которым я был так мучительно вдавлен в старый полированный стул, вынесла меня из оцепенения.

Врезал звонок. (Я всегда задавал себе вопрос,- Почему прибор с тонким и чистым названием- звонок, издает звук старой циркулярной пилы? Загадка.) хромая подошел к двери. Открыв ее вздрогнул повторно, волна, уже изрядно остывшая, мгновенно вернулась из места последнего ее пребывания в порт приписки, -в упомянутую уже мною середину груди и вздыбилась там, и обратилась в большой стеклянный шар, отчего сердцу стало тесно и оно несчастное, прижатое к ребрам замерло.

 

-Дописался, - мелькнуло в голове.

–Ага,- еле слышно шепнули, сзади, из-за левого плеча.

- Это Бетельгейзе, за тобой,- и заржали, тоже чуть слышно.

 

В прохладном колодце подъезда скрипнуло, щелкнуло,

И тремя щемящими нотами, где-то наверху, запели тихие печальные флейты, - двинулась кабина лифта

 

Она явила стать и непреклонность. Она, верно дочь древнего, могучего титана и какой-нибудь там адской трансформаторной подстанции, и молнии не извергались из ее гигантского туловища лишь оттого, что она просто этого не желала, до поры. Или одеяние ее, что подобно было коже финвала, служило для насыщавшего ее электричества необычайно хорошим изолятором

И запах от нее шел странный. Помню, тогда я подумал, так необычно спокойно для этого момента, подумал :- Наверное, так пахнет смерть.

Она, она просто -венера неолита, каменная баба, так запросто шагнувшая из темных глубин прошлого в наш облезлый подъезд. Зачем?

 

-Здрасть,- протрубила сквозь респиратор венера, голосом глухим и властным, от которого совсем расхотелось дышать.

-Дураков травить будем?

-Позвольте,- почти совладав с испугом, промямлил я - Зачем же их травить?!

-А зачем, по твоему, все травют? – зло протрубила (интересно, можно написать протрамбонила, или профаготила? Наверное нельзя –заплюют. Ну и ладно) протрубила венера, а про себя, скорее всего, подумала:- эх человече бренный, все то у тебя не так, все по дурному,- криво все)

Зависла мучительно-долгая пауза. Было так тихо, что я слышал, как на кухне, из плохо закрытого крана капала вода.

Боясь нарушить тишину, но все же желая как-то выйти из нелепой ситуации, я просто пожал плечами.

-Вам что, не мешают они?

А сама смотрит куда-то за меня, на пол. Я за взглядом ее проследил, гляжу,- тряпицу заметила на полу, небольшую такую, -синий выцветший лоскуток.

-Ничего не скрыть, - обреченно подумал я.

Крышка огромного бидона, стоявшего у венериных ног приоткрылась и из его темного нутра выглянула пара мутных глаз.

-Ить, -резко и сипло гаркнула Венера, и захлопнула железную крышку большой своей резиновой ногой.

 

-И как? Думай быстрей.

-Нет, спасибо. Не нужно

-Ну-ну, -презрительно процедила прорезиненная венера ,- Живи с дураками, и рукой своей, как стальным крюком, зацепив бидон, грузно двинулась к лифту

Я спешно закрыл холодную серую дверь и теперь уже не слышал, как страшно пропели свое трезвучие далекие тревожные флейты, - опустился лифт.

 

 

Может она и права, - венера: мешают они, лезут везде, норовят все сожрать, или стащить, и опять же - мусор от них по всей квартире

Дурак- он чуть больше хорька, но гораздо конечно осторожнее, да и сообразительнее, пожалуй. Вот, например, взять хотя бы эти тряпки: и додумался же дурак, своими крошечными, дурацкими мозгами тряпками лапы обматывать, ну, чтобы не слышно его было. И где он только эти тряпки берет, понять не могу. У меня никогда и тряпок не было, никаких. -У соседей ворует, с балкона, - догадался я по дороге на кухню,- наверное так. Точно у соседей.

Я плотнее закрутил капающий кран, налил давно остывший кофе, но все о них, о дураках думал.

-Вред от них, вред и грязь.

 

А с другой стороны одинокий я человек, поговорить иной раз не с кем, часто случается- вылезет дурак допустим из под стола, в пыли весь и смотрит на меня маслянистыми своими глазками, а я ему про жизнь рассказываю. Он, конечно, ничего не понимает, просто нравиться ему, когда с ним говорят, а мне все легче. Наговорюсь с таким вот дураком и спать иду, только убираю все за собой, все до последней строчки.

Они, они негодники к порядку меня приучили: Не оставлять ничего на столе из написанного, а из недописанного и тем более. Никогда. Все незакрытое дурак найдет, весь смысл из строчек выест, да и на столе грязными своими лапами, в тряпки обмотанными наследит.

А бывает, найдет на меня веселое настроение, и позабавиться, пошутить над кем-нибудь вдруг захочется,- а нет у меня никого, кроме них.

Я тогда приманку дураку поставлю, напишу ерунду всякую, то есть абракадабру в коей и смысла - ноль. А дурак, он на то и дурак, что не различает где смысл, а где его и отродясь не предполагалось.

Тычется рыльцем своим тупым и пушистым в лист, а пролезть не может. Смешно.

………………………………………………………………………………………………

Я все сразу понял. Понял, как только увидел исписанные мною листы лежащими на полу.. Я перебирал их дрожащими пальцами, но ничего, ничего не было. Ничего, кроме длинных неясных слов и кривых, похожих на корни засохших деревьев строчек. Погасла зеленая звезда, и черная июльская ночь скользнула в небытие. Ревя от ярости, я кинулся к балконной двери. Распахнув ее я кричал, как обезумевший, зовя уходящую венеру, так, что прохожие испуганно задирали свои маленькие, словно кукольные головы.

–Вернитесь!

И ветер разносил мой крик, словно играл им, поднимая с мокрых от дождя тротуаров до высоких черепичных крыш и швыряя его обратно

–Вернитесь!

 

 

 

 

 

3.19.29.89

Ошибка в тексте? Выдели её и нажми Ctrl+Enter
1 439
Гость С.
#
Грустный романтик Стив Перегудов… Единственный современный автор, по произведениям которого я нет-нет, да и заскучаю… А как заскучаю, так и ищу… Пора составить себе библиотеку Стива Перегудова.
Комментировать могут только зарегистрированные пользователи