Август в окно стучится

 

Август, косматый ключник

Август, косматый ключник, в окно стучит -

двери закроет в лето,

его ключи -

в желтые листья тополь уже вложил.

Лето идёт упрямо к надрыву жил.

Время почти осенним ручьём течёт.

Сдавший свой пост июль получил расчёт.

Зреет в реке холодный оскал воды.

Леса хребет упрятан в туманный дым.

Чуя кончину, мечется тишина.

Вся ипостась природы напряжена.

Снова игра на нервах и убыль сил.

Август в окно стучится.

А я просил?

 

 

Осень. Лист. Вальс-экспромт…

Этот мотив будто корни пустил,

врос.

Мучает утром, спать не даёт в ночи.

И, изогнувшись, дразнит, казнит вопрос:

что же за веха звуки вовсю сочит?

 

Память ломает ногти,

но нет,

слаб

истый порыв разрыхлить забытья грунт,

чтобы воткнуть в него с силой маяк-флаг,

мол, и не давит теперь этих нот груз.

 

Я,

как в степи не сберегший коня, скиф,

или колдун, потерявший вчера дар,

от безнадёги сметаной уже скис.

Вдруг осенило.

Да вот оно!

Вот!

Да!

 

Гвалт предполётный как плети с ветлы вис.

Тяжесть небесная жаждала струй-свай.

Верхний сосед снова пьян:

из окна — Лист.

Вычленен как бы экспромтом из струн вальс.

 

Старым роялем фальшивил сентябрь нам:

раз отболело, то всё, что не боль — в Стикс.

И напророчил: минуту спустя,

над

стылым двором

вальс-экспромт,

уходя,

стих.

 

Коршуном ветер гонял желтизну крон,

строил из листьев за этажом этаж

дома,

в который осень втащила трон,

царским указом оформив

разрыв

наш…

 

 

Сегодня тихо…

Сегодня тихо на белом свете.

Сорит снегами народ небесный.

Не знаю даже что делать с этим -

«обратный скорый» есть только в песнях.

Хочу, конечно, надеждой тешить

себя: мир целый, хоть был расколот.

Мол, глянь: всё так же, вокруг все те же.

 

Король вот только по-датски голый…

 

Пух воробьиный на спинах будней.

Недвижность мыслей три тонны весит.

 

Ты сном хорошим хоть раз побудь мне.

А там… Кто знает?

Ведь мир-то — тесен!

 

 

 

18.222.37.169