Баллада о двух Владимирах

ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ

Эфир молчит -

напряг в томленье уши

Не слышу ничего,

хоть тресни, я.

О, вдохновение, когда по наши души?

Приходишь ты,

то прочь депрессия.

Но, а пока,

я мысли напрягаю,

И вслушиваюсь в нечто,

там в душе,

И, где она

моя дорога к раю

У рифмы

жизнь своя

не по клише

Бездарности

пусть строят

козьи рожи

Он революции

восторженный трибун

Когда поэт звучит -

озноб по коже

И лошадей его

несёт табун.

Легко иным

«штаны кузнецким клёшить»,

И водкой заглушить

похмелья боль

Поэта боль в веках:

«упала лошадь».

Поэт

не обнажённый

просто ноль.

И что поэт

без жажды вдохновенья?

Всё кажется банально,

без затей,

Но ты пришло

и вот оно -

горенье

И, вырывает

сердце Прометей.

И сердце вырвано

в душе опустошенье,

Как жить?

И чем дышать

без рифмы перл?

И ты себе

стал

выгодной мишенью

И в сердце маузер нацелен.

Самострел.

Упала лошадь.

Крылья обрубили

В политехническом

толпу не вдавит бас

Былинный богатырь

советской были,

Трибун республики

Подрезанный Пегас.

Убит поэт.

Неважен исполнитель,

Важно иное:

кто же подтолкнул.

О! Вдохновение!

Творцов телохранитель.

Как выжить без тебя

средь дней акул?

Как противостоять

душевной драме,

Выкручиванью рук,

сжиганью крыл

Поэт живой —

он не в музейной раме

Поэт — восторг,

средь постных морд и рыл.

И смерть твоя

и жизнь твоя иная:

Без вдохновения

Не жить тебе реки.

Ты плакал горько

отчего не зная

За что тебя

от роли отрекли…

Не замечал

обидчиков укоры,

Смотрел на всё

фатально свысока,

И широко

души

дышали

поры,

И гриф сжимала

намертво рука.

И каждый день,

С утра и до заката

по компасу как шёл

На сердца зов,

Ты не молил

у смерти адвоката,

Ты не просил

у счастья облаков.

Но ты рубил,

Рубил с плеча.

Не корчил

Звезду на сцене —

просто запевал.

Певец-трибун

нет,

не святой,

не кормчий,

Но жил в тебе

Кристальный идеал.

И факел слова

Ты вознёс над нами,

И осветил им

Показухи мрак,

Но, а тебя,

Чернили словесами

Не кто-нибудь, а мы,

И это факт.

За что играл?

Души сорвал струну ты?

Под сорок лет за что ты

В этот гроб?

За что себя

отдал ты в боли путы?

Ты не ответишь!

Тишины озноб!…

Не счесть обид,

Как и не счесть лишений.

Тот крик души,

Ту мёртвую петлю.

Нет, ты не умер!

Ты сгорел, как гений,

Успев воспеть -

«Я жизнь тебя люблю!»

Могильный холмик,

И плита могилы,

И мёртвых славу

Взяли вы уже…

А жизнь черпает

Из поэтов силы.

И ваша смерть

Для нас

Как в мираже.

18.07.1985

© Copyright: Алексей Анатольевич Карелин, 2016

Свидетельство о публикации №116112200419