"Мою звезду один дебил..."

Вне зоны обслуживания

Отключи мобильник на час:
не бойся поверить, что за это время
никто не умрёт, не попадёт под колёса,
не расстанется и не напьётся.
Оставь телефон дома: весь день
земли не касаясь ходи, как будто
коробочка микросхем была сундуком
со слежавшимся золотом.
Вечером с удовольствием отметь,
что нет непринятых, не считая
рассылки о новых тарифах, но
её делает робот. Вообще,
приучай себя, что ты не абонент.
Приучай людей, что ты
вне зоны обслуживания.

"Мою звезду один дебил..."

Мою звезду один дебил
Продал – другой дебил купил.
А я остался не у дел,
Хоть на неё всю жизнь глядел.
И пусть мы завтра же втроём
В ненастном сумраке умрём,
Есть у дебила сын – дебил,
И он – наследник всех светил…

И пусть я знаю, что до звёзд
Не сосчитать печальных вёрст,
Вздыхаю всё ж – а как же я?
Тоскливо жить без кошеля.
Купить бы звёздочку под снос
У Вероникиных Волос,
В надежде в миллионный год
Там сделать баню и ремонт –

Но лет уже так через сто
Поэт по имени Восток
Воскликнет: «Что за моветон –
На небе Бахарев Антон!
Я на неё всю жизнь глядел,
А тут остался не у дел –
Мою звезду один дебил
Продал, другой дебил купил…»

Встреча с бл***

Как-то раз случайно встретил блядь.
Пьян я был, и пьян был безотрадно.
Говорю: «Наверное, прохладно,
Здравствуйте, сударыня, стоять?»

Говорю: «Пойдёмте у меня
Посидим, простите, хоть на кухне,
Я пишу стихи, и супчик тухнет,
Вы не проститутка для меня.

Я вам буду в строчках выдавать
Всю свою божественную удаль!..»
Отвечает блядь: «Простите, сударь,
Я ведь не зову вас блядовать…»

Бла-бла-бла

Нисколько не было тепла
В красивом имени Августа,
И мы зевали в свете ламп,
А за окном сентябрь грустный,
Как историческая мгла,
Скрывал земные силуэты,
И мы какого-то поэта
Твердили хором: «Бла-бла-бла…»

Был вечный вечер, а у нас,
Как будто в операционной,
Сияли лампы, и весь класс
Лежал на партах, полусонный,
Наркозом масляным дыша;
И скальпель нас ещё не резал,
Но плыл над нами и над бездной
Поэт какой-то, как душа…

Что не досталось дневнику,
То растворилось в коридорах.
И мы воскресли по звонку,
Забрали внутренностей ворох,
И душу тоже, как смогли,
И скрылись в осени печальной,
Конечно, не первоначальной, –
И силуэтами земли

Стоим под окнами, а там
Душа какого-то поэта
Плывёт над классом, как тогда,
В лучах искусственного света,
И еле слышно «бла-бла-бла»
Бубнят какие-то балбесы…
Они пока ещё не бездна,
Не историческая мгла.

18.221.98.71